J’aime beaucoup cette photo. Et le poème de Rilke est magnifique.

Oui, cette Italie que tu décris avec tant de délicatesse est un ravissement !
Cette culture est la mère de la nôtre. Et puis, il y a la langue aussi, si chantante et si gaie.

En étant présent en Italie, on se sent comme enveloppé par la bienveillance et la beauté, une beauté authentique.

Ainsi le bon discours, la bonne harmonie, la grâce et l’eurythmie dépendent de la simplicité du caractère, non point de cette sottise que nous appelons gentiment simplicité, mais de la simplicité véritable d’un esprit qui allie la bonté à la beauté.

Platon,La République,livre III

Le monde , tel que Vous nous le montrez est donc si beau !

Ô apprendre à voir avec vos yeux, écouter comme Vous savez écouter
aimer comme Vous savez aimer.

Quelle terre de mon coeur, à voir cette photo si lumineuse, à savourer le poème en écoutant La Callas, me souffle que Oui,Oui! c’est ainsi que le coeur amoureux, éveillé, voit le monde ?

Merci, merci infiniment.

Félix

Le coeur est ravi,
un ange est passé…

Una cosa sublime

A una certa ora, monotona come il declino
Del corpo, vive in me uno sperduto sublime
di cui non ho più sentire né voce o presenza
dolce di quando pareva cantare da un rudere. Una
rara e confusa memoria di come chi firma con una croce,
come una incauta rondine si aggrappa ai fili invisibili.
Essa pur sempre parla invidiata dall’altitudine
da cui si appresta, sorridendo e talvolta
rompente come chi non ha mai peccato, orba
del vuoto come io di cio non posso, e stento
ad afferrarla mentre essa mi sgomenta, quanto
toccarla mi svanisce. E’ certo troppo lontana.
E’ impenetrabile per noi e si chiama delizia
del giusto.

Quelque chose sublime

Il est une heure, monotone comme le déclin
du corps, où vit en moi un sublime éperdu
dont je ne perçois plus ni cette voix, ni cette présence
douce du temps où il semblait chanter du fond d’une ruine. Une
mémoire rare et troublée comme de qui signe avec une croix,
comme une hirondelle imprudente qui s’accroche aux fils invisibles.
Et pourtant elle parle toujours attirée par l’altitude
d’où elle s’apprête en souriant et d’autres fois
elle est cassante comme qui n’a jamais péché, orbe
du vide comme moi qui n’y peux rien et ne peux
la saisir tandis qu’elle m’effare, quand
la toucher m’échappe. Elle est vraiment trop loin.
Elle nous est impénétrable et elle s’appelle délice
du juste.

Attilio Zanichelli

La photo de ce post en est une illustration éloquente.

Et comme vous avez raison : l’Italie est plus que l’Italie ; l’Italie est aussi tous ces poètes, musiciens, voyageurs et mystiques qui ont nourri son âme en nourrissant la leur.

Merci de les brosser pour nous de votre plume délicate.

Pour la tendresse et la beauté, merci, merci, merci.
Ou devrais-je dire… grazie mille